„Ich habe einen 5-Liter-Kanister ROTEN PALMÖLS über das weiße Hochzeitskleid der Braut geleert. Ja, das habe ich getan. Und wenn ich die Chance hätte, würde ich es wieder tun!“
Jetzt zerreißt mich das Internet. Sie nennen mich eine Hexe, eine verbitterte Frau, eine Zerstörerin von Glück.
Aber bevor ihr mich verurteilt, hört euch meine Seite der Geschichte an.
Wärt ihr in meinen Schuhen gewesen, hättet ihr Schlimmeres getan. Ihr hättet die ganze Halle niedergebrannt.
Mein Name ist Chioma. Ich bin seit sieben Jahren mit Emeka verheiratet. Sieben Jahre voller Leid, Gebete und Fasten, weil wir kein Kind hatten.
Ich bin auf jedes Gebirge gestiegen, habe jede Kräutermischung getrunken. Meine Schwiegermutter hat mich täglich beleidigt. „Chioma, das trockene Holz“, hat sie mich genannt.
Und durch all das war mein Mann Emeka mein Fels—oder so dachte ich.
„Kümmere dich nicht um meine Mutter“, sagte er immer und trocknete meine Tränen. „Ich liebe dich mit oder ohne Kind. Du bist meine Welt.“
Letzten Freitag sagte mir Emeka, er reise nach China, um Ersatzteile zu importieren.
„Baby, ich bin zwei Wochen weg“, sagte er und küsste meine Stirn. „Bitte bete für mich.“
Ich packte seinen Koffer. Ich legte sogar seine Lieblingsbibel hinein. Ich begleitete ihn zum Flughafen und winkte, bis er verschwunden war.
Am Samstagmorgen war ich auf dem Markt, als mein Telefon klingelte.
Eine unbekannte Nummer.
„Madam Chioma?“ flüsterte eine Stimme. „Ihr Mann ist nicht in China. Er ist in Nnewi.“
Ich lachte. „Mein Mann sitzt im Flugzeug. Bitte hören Sie auf mit den Scherzen.“
„Ich schicke Ihnen jetzt ein Video“, sagte die Stimme.
Das Video kam per WhatsApp. Meine Hände zitterten, als ich auf Play drückte.
Es war ein LIVE-Video einer traditionellen Hochzeit.
Und dort, tanzend in der Mitte der Menge, in teuren George-Stoffen und Korallenperlen—war Emeka. Mein Emeka.
Aber das war nicht der Schock.
Die Braut, die neben ihm tanzte, die Frau, die er mit Geldscheinen bewarf…
ES WAR MEINE JÜNGERE SCHWESTER NKECHI.
Das Handy fiel mir aus der Hand.
Meine eigene Blutsschwester? Diejenige, deren Studium ich bezahlt habe? Die in meinem Bungalow wohnt?
Sie hatte mir gesagt, sie gehe zur Hochzeit einer Freundin im Dorf.
Ich schrie nicht. Ich weinte nicht. Eine kalte Verrücktheit packte meine Seele.
Ich verließ den Markt. Ich ging nicht nach Hause. Ich stieg direkt in einen Bus nach Nnewi.
Fünf Stunden dauerte die Fahrt. Die ganze Zeit über blinzelte ich nicht. Ich stellte mir vor, was ich tun würde.
Als ich ankam, lief der Empfang auf Hochtouren. Der DJ spielte „Odogwu“.
Ich ging zu einem nahegelegenen Stand und kaufte einen 5-Liter-Kanister dickes rotes Palmöl. Ich bat die Frau, den Verschluss zu öffnen.
Ich band mein Kopftuch fest.
Ich betrat die Halle. Die Leute jubelten. Emeka und Nkechi standen auf der Bühne und schnitten die Hochzeitstorte. Sie wirkten so glücklich. Meine Schwiegermutter tanzte dahinter und rief: „Endlich! Eine fruchtbare Frau!“
Ich ging direkt auf die Bühne zu. Niemand hielt mich auf—ich sah ruhig aus. Wahrscheinlich dachten sie, ich bringe ein Geschenk.
Ich stieg die Stufen hinauf.
Emeka sah mich zuerst. Das Messer fiel ihm aus der Hand. Sein Gesicht wurde aschfahl.
„Chi… Chioma?“ stotterte er. „Ich kann das erklären…“
Nkechi drehte sich um und sah mich. Sie öffnete den Mund zum Schreien.
Ich sagte kein Wort.
Ich hob den Kanister und GOSS den gesamten Inhalt über Nkechi—vom Kopf bis zu den Füßen.
Ihr weißes Kleid wurde blutrot. Das Öl tropfte in ihre Augen, ihren Mund. Sie sah aus wie eine Maskerade.
Stille.
Dann gab ich Emeka eine Ohrfeige. Eine donnernde Ohrfeige, die sein Gehirn zurücksetzte.
„Ist das also China?“ fragte ich.
Chaos brach aus. Meine Schwiegermutter fiel in Ohnmacht. Die Leute packten mich.
Doch während sie mich fortzerrten, wischte sich Nkechi das Öl aus dem Gesicht und schrie etwas, das alle erstarren ließ:
„Du bist böse, Chioma! JA, ich habe ihn dir weggenommen! Weil ein schwerer Fluch auf dir liegt! Mama hat uns gesagt, dass jeder Mann, der ein Kind mit dir bekommt, stirbt! Emeka wollte leben!“
Ich hörte auf zu kämpfen.
Meine Mutter… hat ihnen das gesagt?
Ich sah Emeka an. Er wich meinem Blick aus.
„Stimmt das?“ flüsterte ich.
Er nickte langsam. „Deine Mutter hat mich zu einem traditionellen Priester gebracht… sie sagte, dein Vater habe deine Gebärmutter für einen Geldritus geopfert… und dass ich innerhalb von sieben Tagen nach einer Schwangerschaft sterben würde.“
Meine Welt drehte sich.
Mein Vater starb vor zehn Jahren. Er war Diakon in der Kirche. Geldritual?
Ich sitze jetzt auf der Polizeiwache. Emeka fleht die Beamten an, mich freizulassen. Aber ich will nicht nach Hause.
Ich muss die Wahrheit über meinen Vater herausfinden.
UND WAS ICH GERADE IN SEINEM ALTEN TAGEBUCH GEFUNDEN HABE, WIRD MEIN GANZES DORF ZERSTÖREN. 😭
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